For et par måneder siden skal jeg som vanligt hente min datter om eftermiddagen i den daginstitution, hvor hun går i vuggestue. I garderoben bliver jeg mødt af en dreng, der går på hendes stue. Han smiler og siger:
“Du er Mathildas mor!”
“Ja!” svarer jeg og gengælder hans triumferende smil.
“Du skal hente Mathilda”, fortsætter han.
“Ja”, gentager jeg.
“Hvornår kommer Mathildas far og henter hende?” vil han så pludselig vide.
“Øhhh…” svarer jeg og ser, at Mathilda kommer mig i møde. Reddet på målstregen. Vi krammer.
“Hvornår kommer Mathildas far og henter hende?” spørger drengen så igen. Mathilda ser nysgerrigt på mig. Jeg sætter mig på hug i børnehøjde.
“Mathildas far kommer ikke og henter hende mere. Han er død. Så det er kun mig, der henter hende, men til gengæld giver jeg også kys og kild”, svarer jeg, mens jeg prøver at kilde dem begge let på maven. Det giver et øjebliks afledning, men så fortsætter drengen ufortrødent:
“Hvor er Mathildas far?”
“Øhh.. Det er et rigtigt godt spørgsmål. Jeg håber, han er oppe i himlen”, hører jeg mig selv sige. Mathilda og drengen kigger op i loftet. De kan vist ikke se nogen far eller forholde sig til mit svar. Men hvordan skal jeg dog forklare det? I min verden er det ikke muligt at gøre døden forståelig for så små børn. Døden er jo faktisk slet ikke forståelig. For mig eller nogen anden. Tror jeg da.
“Kommer Mathildas far så på mandag og henter hende?” spørger drengen insisterende.
“Nej, det gør han ikke”, svarer jeg roligt og rejser mig for at tage Mathildas jakke, der hænger på en knage.
“Kommer han så en anden dag sammen med dig?”
Jeg stivner et øjeblik og kigger væk.
En anden forælder kommer ind i garderobe området og hilser venligt. Jeg får ikke svaret drengen. Han og Mathilda bliver nemlig optaget af en gummistøvle, der ligger midt på gulvet. Opmærksomheden er flygtig i den alder. Men sandheden er, at jeg håber, Mathildas far er hos mig hver dag. Også når jeg henter hende i vuggestue.
Seneste kommentarer